Las Tablas y los Focos
Las Tablas y
los focos
de la Actriz Empar Ferrer
PUCHADES FERRER, JOSÉ
Si desea contactar con el autor:
©Puchades Ferrer José
Título: Las tablas y los focos (de la actriz Empar Ferrer)
Autor: Puchades Ferrer José
Diseño y Maquetación: Lucía Pineda Rodríguez Edita: Promotora Cultural Malagueña Coordina: Ediciones del Genal
Colabora: Librerías Proteo y Prometeo
ISBN: 9C9-13-SCžCC-00-1
Depósito Legal: MA.2S52-2025 Málaga, 2024
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LAS TABLAS Y LOS FOCOS
de la actriz EMPAR FERRER
De
PUCHADES FERRER, José
Pròleg
LAS TABLAS Y LOS FOCOS
Lluís Fornés (11/09/2024)
José Puchades Ferrer (Mislata 1956), valencià de naixement, malagueny de vida i obra, en el seu primer poemari publicat, va demanar, en un crit contradictori, No me llame usted poeta, tanmateix l’ editorial Neopàtria va entendre que sí que era poeta, i el va publicar l’any 2020.
Ara veu la llum la seua segona publicació Las tablas y los focos, la segona d’una llarga llista inèdita que l’autor reserva amorosament en un silenci que demana, a crits, ser trencat. Esperem que la resta de la producció de Puchades Ferrer vaja editant-se paulatinament, perque és de justícia que siga així, i perque la Història de la Literatura ho agrairà.
El poemari, que hui naix per al públic, estava dedicat a una receptora particular, concreta; era una qüestió interpersonal, familiar, -de nebot a tia- sense ànims explícits de publicació, d’ampliar a diversos receptors i receptores els quals, i per un motiu especial, ara el podran gaudir: L’Ajuntament de Mislata ha decidit canviar el nom, entre altres, del carrer Bisbe Irurita -dedicat a la nefasta memòria d’un “màrtir”, segons l’hagiografia nacionalcatòlica, però de martiri dubtós- i dedicar-lo a l’actriu, i Diplomada d’ Estudis Avançats en Literatura i Teatre, Empar Ferrer.
Per a entendre que l’expressió ‘nefasta memòria’, dita anteriorment, no és gratuïta es pot consultar informació diversa; ací només citarem, i recomanem llegir, la que va aportar el periodista Francesc Valls que ha estat, i està, més a l’abast del públic, en el diari El País de data 03-04-2011: “El obispo que no fué màrtir”, a on hi han dades suficients per a començar a conéixer la vida del tal Irurita, un bisbe que, de confirmar-se l’estafa, deu tindre l’ànima -si és que en tenia- molt prop de l’infern.
La història del carrer és la següent: Se li va dedicar a Irurita a fi de borrar el nom que duia anteriorment, José Nakens (Sevilla, 1841-Madrid, 1926) que era un periodista i activista republicà i anticlerical. Per a aportar alguna evidència, en la seua obra descata el poemari Sonetos anticlericales.
Ja sabem com es fan eixes coses: Ací hi havia una mesquita, posem una catedral. Ací hi havia un anticlerical, posem un bisbe. I així van superposant-se les cultures, les ideologies, les religions… Però, en este cas el subjecte Irurita no era l’idoni. L’Església, que no és infalible, va tindre una actuació inefable: es va equivocar.
A partir d’ara, i frenant les guerres absurdes per les que ha passat el carrer, en un intent magnífic que pacifica i supera la història, l’Ajuntament de Mislata, en una decisió absolutament majoritària que representa la pràctica totalitat dels ciutadans i ciutadanes de Mislata, amb els vots del PSOE, majoritari, però sumant-se també els del Partit Popular i Compromís, composts tots, segons l’evidència, per persones de trellat, el carrer durà un nom que està fora de les ideologies i dels radicalismes, un nom que fa referència a la cultura: al teatre, al cinema, al món de l’audiovisual… i a la poesia. El nou nom és el d’ una mislatera il.lustre que posa punt i final a la brega absurda i obri un camí clar cap a un futur ric en elevació espiritual i en arrels culturals profundes, simbolitzades per l’obra de l’actriu homenatjada.
L’enhorabona, i un agraïment infinit, al conjunt dels polítics de l’Ajuntament de Mislata, per l’encertada decisió. De hui en avant es dirà: Carrer d’Empar Ferrer, actriu.
El fet ha impulsat l’edició de Las tablas y los focos de Puchades Ferrer, un pomell de versos excel.lents -manifestació que fem des de l’objectivitat més absoluta-.
El llibre consta de 30 poemes dividits en 3 apartats: Tiempo, Lugar; Labor; Fe. I va precedit per una introducció a on l’autor explica -a més de la seua relació amb l’actriu- que està inspirat en el documental Mucha vida que contar que AISGE va dedicar fa uns mesos a Empar Ferrer[1].
L’actriu i el seu entorn servixen al poeta per a expressar un món bellíssim a on conviuen la realitat real i la literària que contextualitzen i eleven a quotes sublims la vida idealitzada d’Empar Ferrer i la de Mislata, des de la màgia subliminal, profunda, que expressen els versos de Puchades Ferrer.
El dibuix arranca en els anys de la postguerra, quan Franco i el bisbe Irurita en feien de les seues, o siga:
“Cuando la tristeza se moría de la risa” i “los libros se escondían huyendo de la quema”
El poemari seguix passejant per la ciutat de Mislata, a on han passat i passen les coses, totes les coses del món, perque:
“Todo no tiene más remedio que suceder”.
I succeïx, i arriba el dia en què la seua ciutat decidix que tindrà un carrer que perpetuarà el nom d’aquella:
“Mujer completa, mujer actriz, también madre.
Siempre mujer en carne viva”.
I el poeta la dibuixa amb una descripció que subratlla i emfasitza l’amor de l’actriu a les seues arrels:
“Amante tumultuosa de tu origen
y los corales hermosos de su cielo.
No habrá tórtolas ni ruiseñores
que no canten tu presencia en el pueblo.
Arrozales y naranjos agitaron sus campos
de inmensa dignidad, de honor y de canciones.
Estandarte de pañuelo que pasea su humildad
a manos, a corazón, a alma abierta.
Tu defensa camarada de tu suelo,
de su historia, su alegría y de su lengua.”
No afegirem més cites. El vol acaba ací. No cal ni més presentació ni més síntetisi de l’obra que el poeta dedica a l’actriu des dels sentiments més profunds, admirablement expressats: gratitud, generositat, amor… I diguem que el nostre vol, obligatòriament, acaba humilment ací perque
“Solo los ángeles saben hasta donde elevar sus alas…”
Prólogo
LAS TABLAS Y LOS FOCOS
de la Actriz EMPAR FERRER.
Lluís Fornés (11/09/2024)
José Puchades Ferrer (Mislata 1956), valenciano de nacimiento, malagueño de vida y obra, en su primer poemario publicado, pidió, en un grito contradictorio, “No me llame usted poeta”, aun así la editorial Neopàtria entendió que sí que era poeta, y lo publicó en 2020.
Ahora ve la luz su segunda publicación “Las tablas y los focos”, la segunda de una larga lista inédita que el autor reserva amorosamente en un silencio que pide, en voz alta, ser roto. Esperamos que el resto de la producción de Puchades Ferrer vaya editándose paulatinamente, porque es de justicia que sea así, y porque la Historia de la Literatura lo agradecerá.
El poemario, que hoy nace para el público, estaba dedicado a una receptora particular, concreta; era una cuestión interpersonal, familiar, -de sobrino a tía- sin ánimos explícitos de publicación, de ampliar a varios receptores y receptoras los cuales, y por un motivo especial, ahora lo podrán disfrutar: El Ayuntamiento de Mislata ha decidido cambiar el nombre, entre otros, de la calle Obispo Irurita, dedicado a la nefasta memoria de un “mártir”, según la hagiografía nacional-católica, pero de martirio dudoso- y dedicarlo a la actriz, y Diplomada de Estudios Avanzados en Literatura y Teatro, Empar Ferrer.
Para entender que la expresión ‘nefasta memoria’, dicha anteriormente, no es gratuita se puede consultar información diversa; aquí solo citaremos, y recomendamos leer, la que aportó el periodista Francesc Valls que ha estado, y está, más al alcance del público, en el diario El País de fecha 03-04-2011: “El obispo que no fué mártir”, donde hay datos suficientes para empezar a conocer la vida del tal Irurita, un obispo que, de confirmarse la estafa, debe tener el alma -si es que tenía- muy cerca del infierno.
La historia de la calle es la siguiente: Se le dedicó a Irurita con el fin de borrar el nombre que llevaba anteriormente, José Nakens (Sevilla, 1841-Madrid, 1926) que era un periodista y activista republicano y anticlerical. Para aportar alguna evidencia, en su obra destaca el poemario “Sonetos anticlericales”.
Ya sabemos cómo se hacen esas cosas: Aquí había una mezquita, ponemos una catedral. Aquí había un anticlerical, ponemos un obispo. Y así van superponiéndose las culturas, las ideologías, las religiones… Pero, en este caso el sujeto Irurita no era el idóneo. La Iglesia, que no es infalible, tuvo una actuación inefable: se equivocó.
A partir de ahora, y frenando las guerras absurdas por las que ha pasado la calle, en un intento magnífico que pacifica y supera la historia, el Ayuntamiento de Mislata, en una decisión absolutamente mayoritaria que representa la práctica totalidad de los ciudadanos y ciudadanas de Mislata, con los votos del PSOE, mayoritario, pero sumándose también los del Partido Popular y Compromís, compuestos todos, según la evidencia, por personas de sentido común, la calle llevará un nombre que está fuera de las ideologías y de los radicalismos, un nombre que hace referencia a la cultura: al teatro, al cine, al mundo del audiovisual… y a la poesía.
El nuevo nombre es el de una mislatera ilustre que pone punto y final a la bronca absurda y abre un camino claro hacia un futuro rico en elevación espiritual y en raíces culturales profundas, simbolizadas por la obra de la actriz homenajeada.
La enhorabuena, y un agradecimiento infinito, al conjunto de los políticos del Ayuntamiento de Mislata, por la acertada decisión. De hoy en adelante se llamará: Carrer
d’ Empar Ferrer, actriu.
El hecho ha impulsado la edición de “Las tablas y los focos” de Puchades Ferrer, un conjunto de versos excelentes -manifestación que hacemos desde la objetividad más absoluta-.
El libro consta de 30 poemas divididos en 3 apartados: Tiempo, Lugar; Labor; Fe. Y va precedido por una introducción donde el autor explica -además de su relación con la actriz- que está inspirado en el documental “Mucha vida que contar” que AISGE dedicó
hace unos meses a Empar Ferrer [2].
La actriz y su entorno sirven al poeta para expresar un mundo bellísimo donde conviven la realidad real y la literaria que contextualizan y elevan a cuotas sublimes la vida idealizada de Empar Ferrer y la de Mislata, desde la magia subliminal, profunda, que
expresan los versos de Puchades Ferrer.
El dibujo arranca en los años de la posguerra, cuando Franco y el obispo Irurita hacían sus fechorías, o sea:
“Cuando la tristeza se moría de la risa” y “los libros se escondían huyendo de la quema”
El poemario sigue paseando por la ciudad de Mislata, donde han pasado y pasan las cosas, todas las cosas del mundo, porque:
“Todo no tiene más remedio que suceder”.
Y sucede, y llega el día en que su ciudad decide que tendrá una calle que perpetuará el nombre de aquella:
“Mujer completa, mujer actriz, también madre.
Siempre mujer en carne viva”.
Y el poeta la dibuja con una descripción que subraya y enfatiza el amor de la actriz a sus raíces:
“Amante tumultuosa de tu origen
y los corales hermosos de su cielo.
No habrá tórtolas ni ruiseñores
que no canten tu presencia en el pueblo.
Arrozales y naranjos agitaron sus campos
de inmensa dignidad, de honor y de canciones.
Estandarte de pañuelo que pasea su humildad
a manos, a corazón, a alma abierta.
Tu defensa camarada de tu suelo,
de su historia, su alegría y de su lengua.”
No añadiremos más citas. El vuelo acaba aquí. No hace falta ni más presentación ni más síntesis de la obra que el poeta dedica a la actriz, desde los sentimientos más profundos, admirablemente expresados: gratitud, generosidad, amor… Y digamos que nuestro
vuelo, obligatoriamente, acaba humildemente aquí porque
“Solo los ángeles saben hasta donde elevar sus alas…”
“El teatro no se hace para cantar las cosas,
sino para cambiarlas”.
Vittorio Gassman.
INTRODUCCIÓN:
Este modesto poemario, (inspirado en el documental “Mucha Vida Que Contar” de Empar Ferrer), es, al fin y al cabo, el reconocimiento de en un tiempo concreto, en un lugar determinado, en un entorno familiar y social particular, ver crecer una convicción profesional admirable, todo reunido y resumido en una sola persona abriéndose paso en esas circunstancias. Donde decidió dedicar su existencia a lo que creía debía ser su vida, con todos los gozos y los desengaños que conlleva el trabajo de ser actriz, y un homenaje a su labor, a su coraje y valentía.
Es Empar Ferrer Raimundo, la hermana pequeña de mi madre, como consecuencia, mi tía, no hablando así de oídas, sino más bien de una primera persona tan cercana. A la que le profeso, quizás más admiración por su bagaje personal, qué por el profesional, que es enorme, reconociendo la dificultad.
Debería empezar por relatar que, en la época de los mediados años 60, siendo yo un niño, ella una adolescente, al poco una jovencita, era la inquietud hecha mujer, con la contención obligatoria del momento, en la casa de mis abuelos; una vivaracha curiosidad la proveía de todas las aspiraciones que después realizaría, o al menos intentaría.
Yo apenas fui un observador casual, otras veces, tan solo compañía cómplice de su actividad vital, en el poco tiempo que compartíamos, por trasladarnos con mis padres a la ciudad de Málaga y ella permanecer en Valencia. Siendo frecuentes alguna coincidencia al año, habitualmente festiva, de unos días en cualquiera de las dos ciudades con los viajes que los propiciaban; la casa de Mislata, las Fallas, Navidad, la Alameda de Málaga, la playa, la familia era el escenario y la familia al competo: el reparto.
El afecto era el vínculo que se solidificaba, únicamente, sin más condición que estando juntos, y en ese tiempo a compartir, existía un flujo continuo de comunicación con intercambio entre una distancia de menos de diez años que sobrevolaba sobre una época muy definida en limitaciones y condiciones claras.
Eran tiempos donde gobernaba como Jefe de Estado un Capitán General, con toda la disciplina con que suelen gobernar los militares, aún más arropado por el palio de la iglesia obediente (esto dicho para los más jóvenes). Después apareció una transición política hacia la democracia parlamentaria, donde la libertad y, por consiguiente, el destape era la consigna imperante.
Un actor es este ámbito era considerado, poco menos que un vagabundo recorriendo los escenarios y los rodajes donde se lo propusieran, que no fuese un primer actor reconocido y bien pagado con sus actuaciones. Una actriz igual, pero con caracteres más peyorativos entendiendo que era el lugar propicio para una mujer de porvenir dudoso y una moral por cincelar.
Empar, siempre fue alguien con una rebeldía innata, expuesta con buenas formas a veces diplomáticas, pero rotunda en sus convicciones, sin disimulos.
Eran los momentos que amasaban ambientes parecidos a “los nuevos tiempos están cambiando, soplando en el viento” que cantaba Bob Dylan, que más que “revoluciones” asemejaban “evoluciones” desde las épocas victorianas carpetovetónicas a los británicos Beatles libertarios.
Yo tan solo era alguien con los ojos asombrados ante los descubrimientos como un adolescente recién llegado al mundo moderno. Veíamos las películas de Berlanga, Buñuel y Saura, Bertolucci y Truffaut. Oíamos los canticos del Pere Calders, el Jaume Sisa, la Bonet, Labordeta, el Luis Llach y como no, nuestro tan querido “Lluis el Sifoner”, de los poemas de León Felipe y Rafael Alberti, de Calderón y Góngora, de Machado y Miguel Hernández cantados por Serrat, Raimon y tantos otros; esperanzas por devaluar que hay quedaron, y prevalecen.
Convivimos ya de adultos unas temporadas en el Madrid de sus funciones teatrales con mi hijo mayor de estudiante, y sumamos otra experiencia enriquecedora a este constante aprendizaje que es juntar la vida y los afectos.
Me enseñó a entender un cierto sentido crítico vital, de rechazar ni donde, ni cuando, ni con quien se quiere estar. Pocas lecciones más valiosas.
Siempre le estaré agradecido, y siempre la querré cerca.
“¡Gracias Teta!”
LAS TABLAS Y LOS FOCOS
DE LA ACTRIZ EMPAR FERRER
TIEMPO, LUGAR:
I.- ORIGEN.
II.- SALVOCONDUCTO.
III.- LA FRAGILIDAD.
IV.- FLOR DE LA TIERRA.
V.- AMENAZAS.
VI.- DIOSES E INSECTOS.
VII.- PALADAR DE OTOÑO.
VIII.- NATURALEZA VIVA.
IX.- CONCIENCIA.
X.- EL JARDÍN.
XI.- ¡CHI LO SA!
XII.- MISLATA CITY.
LABOR:
XIII.- EL TAPIZ DE LOS SUEÑOS.
XIV.- LA FUNCIÓN.
XV.- ACTRIZ.
XVI.- ESCENA.
XVII.- EL PAPEL.
XVIII.- CARTEL.
XIX.- TRASCENDENCIA.
XX.- OBJETO DE TIEMPO.
XXI.- CANDILEJAS.
FE.
XXII.- LENGUAS DEL PUEBLO.
XXIII.- LAS AFUERAS TAN ADENTRO.
XXIV.- PERE BLAI.
XXV.- DÉPOSITO VIVAZ
XXVI.- TE BUSCARÉ.
XXVII.- DEFENSA.
XXVIII.- SONETO I, EMPAR.
XXIX.- SONETO II, LA CASA.
XXX.- LA MEDALLA EN EL PECHO.
TIEMPO, LUGAR.
“Quién ha visto la esperanza,
no la olvida.
La busca bajo todos los cielos
y entre todos los hombres”
Octavio Paz.
I
ORIGEN.
Naciste como casi todo lo pretérito: con humildad.
Un respeto al esfuerzo que todo lo nuevo merece;
así los tiempos del ahora se descalzan de la verdad
como la fina arena que se escapa entre los dedos.
De costura y carpintería se zurcieron tus huesos,
entre lunas claras de postguerra más menguante
que creciente en el tesón que hilvana recio
el rugor de la madera con la tela al hilo negro.
Era un lugar a las afueras del pequeño pueblo.
El aroma a café de tostadero proviene de la esquina.
Las fábricas y los talleres ven pasar los trenes
cuando los obreros acuden puntuales al empleo.
La plaza principal, el ateneo, el mercado de “La Creu”,
los cisnes del cine, la avenida con la iglesia no está lejos.
A las cuadras los animales, los chiquillos al colegio,
el yayo al campo a por broza… para los conejos.
La banda de música ameniza el desfile de la vida.
En la hoguera arde la sarcástica falla sin remedio,
mientras el arroz de los domingos cuece en la paella
al mediodía, cuando la tristeza se muere de la risa.
II
SALVOCONDUCTO.
“Cuando en esta casa me abrazaba mi madre,
yo sabía que nada malo me podía pasar:
me sentía segura”
Empar Ferrer.
Aquella era una calle sin asfalto,
sin aceras, apenas paredes enfrentadas,
temerosas ventanas a la vista de los gatos,
puntillas negras en velos de prudencia con pólvora quemada.
Fachadas de mudo ladrillo a cal y canto.
Una casa de patio con geranios y gallinas,
un rincón para la madera, la viruta y su trabajo.
Hojas de laurel con ajo y “batxoqueta” hirviendo en la cocina.
Un tablón para partir almendras y aceitunas.
En la lluvia los zapatos se mezclan con el barro,
la memoria no sabía olvidar a la contienda,
y el mejor de los tesoros… era el abrazo.
Libros que se esconden huyendo de la quema.
Dulce vaho de eucalipto para el catarro.
Tragedias que trascienden de una guerra
con su miedo entero, luz ciega del faro que pestañea.
Era la paz y era una paz fraguada de temores,
como si nada de todo aquello hubiera acabado;
el silencio, el temblor, el repique de tambores.
Edad de piedra y campanas, disimulando un alegato.
Sábanas blancas por bandera en el cordel
esperando el resoplo de la brisa de poniente.
Pacífica conciencia pasando de puntillas por la piel,
mordiéndose la lengua y apretando dientes.
Cuidado con las paralelas vías del tren
donde escapan a disgusto los deseos.
Porvenir atento, aún, pendiente por hacer
en el hosco bosque salvaje del anhelo.
Era bastante, a modo de salvoconducto,
de permiso, una caricia suave por el pelo
firmando el cómplice afecto absoluto.
Humildad paseando de la mano bajo el cielo.
Pasado ramillete florido de recuerdos,
todos dulces, con el almíbar de la confitura
de un tiempo anónimo grabado a fuego,
en el álbum imposible de los días sin fisura.
Todo prevalece más allá de sus momentos,
apuntalados con su peso en la memoria.
Plomizas hojas que no puede despegar el viento
de la melancolía, de la añoranza de su gloria.
III
LA FRAGILIDAD.
“Ver, oír, callar” era la consigna y su fatiga…
El viento, solo, en contra, a contrapelo.
Pero ella rompió, por fin, a hablar.
Y sus palabras a ojos asombrados
despertaron verdades antiguas y otras por venir,
advirtieron de historias que habría que evitar.
Luz áspera de amargura y latidos entrecortados
por el miedo y la levedad del titubeo
que conduce desde la infancia hasta el halito actual.
Lo vulnerable avanza en su fragilidad esquiva
a lo enfermo del alma y lo sucio de la hiel,
a la creencia ingrata de ser, tan solo, lo imprevisto.
Paciencia a lo bien hecho es su consigna.
Impaciencia a la injusticia todo su reto.
El objetivo: no dejarse arrastrar por la corriente.
Llegar a casa… al fin, abrazar a la familia,
quitarse los zapatos, deshacer la bolsa del viaje,
contar los avatares, comprobar que todo permanece.
Todos continúan en su sitio;
justo donde los dejaste… es suficiente.
La paz prevalece.
IV
FLOR DE LA TIERRA.
Viniste de la nada a la fértil tierra florida de levante;
Nacarada violeta hermosa de Mislata entre azahares.
Con raíz de palmera del desierto de los cielos,
y esbelto talle de serena orquídea de plata.
Has vivido mirando a la rustica amapola enrojecida.
Luz de certezas son tus pétalos de claros terciopelos
que alumbran la sinuosa vereda del vital camino,
junto al lirio blanquecino balanceado por la música.
Con tu hermana, un arroz en la barraca entre huertas,
viajes a Málaga a verla, días de vuelta al Pobre de Jesús.
Sonrisas, confidencias, probarse faldas y vestidos.
Aquella excursión calurosa por Italia en autobús.
Sueños, más sueños del mañana que hoy se ven al trasluz
en la flor del nenúfar flotante sobre la quietud del estanque,
donde se pasea de puntillas jugado el pez naranja
con la ranita princesa encantadora…
y acude a beber la trashumante garza azul.
V
AMENAZAS.
“La literatura es siempre
una expedición a la verdad”
Frank Kafka.
Cuando no se puede hablar de lo prohibido
hay que escribirlo a cincel en las piedras,
en la corteza del árbol de los parques y los bosques,
en el papel curtido que amarillea de los libros.
Reunidos en el mismo pavor común de la quema.
En las candentes ascuas de la misma hoguera
donde sucumbe la libertad y es su peligro.
Juntos frente a todas las amenazan que la ahuyentan.
De lo que no se puede hablar, no hay que susurrarlo,
ni tapar, ni olvidar, ni guardar como un secreto.
Que no haya bota de general, ni correaje militar
que se adueñe de nuestra voz rezando su rosario.
De lo que no se puede hablar, hay que gritarlo.
Sí, gritarlo a voz en grito, trinarlo alto como el mirlo,
cantarlo como el gorrión, pintarlo por las paredes,
en las chapas de los trenes, en los puentes sobre el rio.
Hay que elevar la voz templada sobre el escenario,
en la pantalla con su haz de luz a la oscuridad desobediente.
A que la clame el silencio de la nube y del olivo,
a que no se pierda como tanto… ya se ha perdido.
VI
DIOSES E INSECTOS.
“¿Qué sería de nuestras tragedias
sí un insecto nos presentara las suyas?”
Emil Cioran.
Vistos de lejos tan diferentes, quizás, no apreciemos bien
sus aspectos, sus medidas, sus semejanzas.
Sí los observamos con la lente de aumento del maestro
relojero, la minuciosidad del microscopio…
o la lupa gigante del coleccionista de sellos,
veremos seres, en su esencia, casi idénticos.
Dioses e insectos tienen parecida su labor;
¡todo lo ocupan! Son omnipresentes.
Un escarabajo de la patata junto a Amón Ra,
Dios del sol y del aire, en la montaña. ¿Quién los distingue?
Donde menos los esperan aparecen sin aviso,
ni recato alguno que molestan.
Silenciosos en sí mismos, nos contemplan
con su aparente indiferencia retadora.
Nada les detiene la promesa de acompañarnos,
condescendientes, aún, en el temor que nos provocan.
Algunos simulan buenaventura, ternura, benevolencia,
otros, cruel castigo, aguijón de veneno despiadado.
Unos horadan la tierra, reptan por el suelo,
otros cruzan por los cielos, caminan por el techo.
Es probable, qué con su boca invisible,
nos sonrían bondadosos, nos comprendan…
Perdonen nuestras codicias, las penurias,
hasta nuestra lujuria como seres inferiores.
Algún ser humano, sin quererlo, a veces, por tropiezo
intenta suplantarlos; solo revolotea sobre todo.
Implanta nuevas leyes y reglas de conducta,
todo lo remueve con el mejor de sus esfuerzos.
Promete mermelada de vida eterna a cambio de limosnas,
ordena las mareas de los vivos y los muertos.
Vuela por los aires, da nombre a los astros de ahí arriba,
y abajo la basura de sus pies todo lo ensucia, ¡todo lo ocupa!
VII
PALADAR DE OTOÑO.
Nada tiene el paladar oscuro
de las palabras tristes,
ni siquiera el profundo sabor
amargo del pomelo… ni del cilantro.
VIII
NATURALEZA VIVA.
Los que nos dieron la vida,
tan solo, esperaban de nosotros
que siguiésemos robando a la naturaleza
limones dorados como perfectos días… redondos.
IX
CONCIENCIA.
Todo no tiene más remedio que suceder,
aún contra nuestra voluntad, en la confianza
de protegernos lejos del incendio, para lamentar
no haber estado ahí, intentando apagar algo.
X
EL JARDIN.
Caímos a la vida, no sabemos desde dónde…
en un jardín pleno de espinos repleto de flores
hermosas, con estanques y fuentes de agua,
esperando clavarnos sus púas y naufragar.
XI
¡CHI LO SA!
¿Hasta dónde habríamos llegado
libres de temores?
¿“Senza paura”… hasta dónde?
¿Qué cima podríamos haber escalado
sin la tenaza férrea de los miedos?
¿Sin el escalofrío de sentir el riesgo?
Acaso el Teatro Principal se haría pequeño,
alcanzando el Broadway o el Hollywood
de la Gran Vía…
o la cegadora luz lejana del extranjero.
¡Chi lo sa!
¡Chi lo sa!
El pasado fue el niño risueño
de un dibujo animado ya borroso.
Puertecita abierta del palomar de los anhelos.
En frente una montaña de abanicos
hechos a máquina, pintados a mano
que nos dan aire para que prosigamos.
Continuemos hacia la vida alargándola
hasta llegar a la meta de la nada.
Entre medias, todo lo que amamos.
XII
MISLATA CITY.
Estará el agua resbalando desde las tejas
de los cielos, hasta llegar a humedecernos los huesos.
Anhelantes del dulzor de la cereza, con las caricias
de sol tanto como de los calendarios.
De pequeño viví en una casa pequeña del pueblo
de Mislata donde el frio defendía con honor su significado.
Donde acudían gallinas inglesas y palomas
a posarse en la barandilla de su terraza interior.
En el campo del Regacho los cachirulos por pascua
entre las nubes dibujaban verdaderos rascacielos.
Reunión de hogares tristes repletos de ilusiones.
Aire denso sin nombre, memoria y pasado dolorido.
En la calle de atrás había una cuadra con mulos y caballos
de trabajo, moscardas verdes como aviones de caza.
Suelo de sucio barro con heces y orín
de los animales mezclado con la paja.
Su exterior daba a un sembrado tras otro,
regado por una acequia entre naranjos.
Era un sitio tranquilo, estratégicamente alejado del bullicio
de la plaza, por donde los vecinos caminaban.
Se sentaban en las puertas por la tarde a la fresca
a relatar sus peripecias. Sonreían, se relacionaban.
Era un lugar vestido de modestia, de zapatos limpios de domingo,
declarado oficialmente sin pretensiones ni dinero.
Custodiado fieramente por las vías paralelas de obediente
acero del tren y del tranvía; esa, y tan solo esa, era su fortaleza.
Yo entonces era un niño y aquel escenario: el armisticio
de un campo colindante al aparente júbilo de lumbres humildes.
Yo he crecido, he cambiado. La huerta se ha llenado
de edificios, coches y locales comerciales.
Ya todo es distinto. El agua del llanto sigue resbalando
por las nubes fijas del tejado.
Espero haber aprendido… algo,
mientras espero esa condescendencia de los años.
Bajo las tejas de los cielos como un niño feliz
jugando con su hermano.
Con la pobreza absoluta de un niño,
rabiosamente feliz… que se divierte con un palo.
LABOR.
“En mi oficio o mi arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando solo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
..//..
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones”
Dylan Thomas.
XIII
EL TAPIZ DE LOS SUEÑOS.
De entre los escombros de los días anteriores
surge una paz desapacible y temblorosa.
Urdida entre las tenues neblinas de los sueños,
por contar el cantar de los modestos ruiseñores.
Franqueza en las historias de las manos laboriosas
sobre el tapiz atento de un público pequeño.
Nada arrebata la honda amargura a los perdedores,
ni tan siquiera, el aleteo esperanzado de la mariposa.
La ilusión perdida, para siempre, carece ya de dueño
que no sea el dolor del desconsuelo sin colores.
Blanco, negro o gris oscuro son los pétalos de rosa
del momento que tapa la insolencia en un futuro más risueño.
Nada miente, alguna verdad a medias en los albores
de empezar a cubrir derrotas sin recuerdos en la losa.
Fue el tiempo de aprender a disimular fruncir el ceño,
a imitar el oficio de la actriz… de los actores.
XIV
EMPIEZA LA FUNCIÓN.
“Adiós, dulces amantes invisibles.
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine a por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo”.
Luis Cernuda.
Las luces apagadas de la escena…
son paz y silencio como el estruendo
nervioso de un mudo mar callado.
En un momento dado, bajo un murmullo
todo se ilumina, se aposentan por un día
los habitantes ocasionales del teatro.
La platea, ahora, resuena como un panal
de minuciosas abejas obreras a la espera
de fabricar la miel de los aplausos.
¡El incierto néctar dorado de los éxitos!
Discreto se desliza abriéndose el telón.
La actriz y el actor remarcan su presencia.
Con unos pasos decididos hacia sí mismos,
la primera palabra que se dirigen ya resuena.
En definitiva: comienza el milagro de la función.
Los intervalos, los descansos, las esperas
son el momento exacto de coger aire,
de respirar hondo repasando el papel.
Cuando la cabeza quiere viajar hacia otra parte,
mirar alto hacia arriba para saber por dónde pisar,
sin cristales rotos, con los pies en el cielo.
XV
ESCENA
Pieza del puzle que lo hace más sencillo;
mosaico efímero de personajes ficticios
que deambulan entre sí, trazando una imagen
reflejada en el espejo cóncavo de sí mismo.
Oficio sin horas de asueto, tronío sin respeto.
A veces reina en la colmena, otras, obrera,
repitiendo con rutina el idéntico texto.
Madrugadas se maquillan tersas con el frio.
Claqueta que golpea el momento del rodaje,
foco encendido, contratiempo: ¡corten… corten!
Mosca que se cuela, pelo que molesta, ruido…
que interrumpe en el fragor de una frase.
Qué difícil es expresar lo que no siente.
Qué imposible es falsear una franqueza.
Mentir, sí, mentir con una verdad de otros
apagando la hoguera que nos quema.
XVI
ACTRIZ
Todo mueca, reojo, sonrisa, o carcajada,
lagrima, enojo, voz suave, gesto altivo.
Princesa despeinada, criada elegante,
rustica zagala, altiva, divertida, enamorada.
Pies cansados de trasiegos, nervios y ojeras;
hatillo de viaje preparado sin demoras.
Pintadas uñas carcomidas de manos costureras
por los avatares que no aseguran nada.
A veces, papel de libertina, a veces monja piadosa,
otras, señora de alta alcurnia, pérfida intrigante.
Mendiga, desdeñada, doncella cantarina, recodo
luz de sombras, sombra de ojos, dama sofisticada.
Vida palpitando entre los focos y las tablas,
lucha saltando entre los camerinos de la vida.
Sufrimiento de años transcritos en la piel
de los siglos expuestos al tiempo del ahora.
Fuera o dentro de la escena busca… luz
en la justicia, la paz, el trabajo y la alegría.
Mujer completa, mujer actriz, también madre.
Siempre mujer en carne viva.
XVII
EL PAPEL
“La estructura de una obra de teatro
es siempre la historia de como los pájaros
regresan a casa para sentar la cabeza”
Arthur Miller.
Emboscado en el libreto como un regalo,
asoma una brizna misteriosa, casi desnuda,
como un cofre repleto de palabras.
Tono, gesto, mirada que es la tuya.
Amado anhelo de la vida sobre tablas
que agranda la humildad pequeña,
que inflama lo fatuo, lo perverso.
Que presenta descarnada la vileza.
El papel reparte caracteres del mundo
sin fisuras, caleidoscopio de color
con todos los pigmentos del humano.
Y su codicia, también su bondad.
Sobran horas, semanas a la espera
del momento en que te toca el escenario.
Faltan horas, días para regresar a casa.
Para el tiempo deseando a la familia.
¡Ese es el proyecto!
XVIII
CARTEL.
En las paredes esquivas del teatro de la calle,
tras los cristales arañados de las marquesinas,
donde ya no pasan los tranvías del antaño,
lucen carteles coloridos con tu nombre.
Y es tu rostro con mayúscula el que sobresale
sobre otros, como un coro de ángeles custodios.
Las personas pasan y, en el cartel, te reconocen
con mil almas diferentes, tan distintas a la tuya.
Por la calle te sonríen, te saludan y te hablan
como a alguien importante a quien admiran.
Te han visto actuar, llorar, hablar y sonreír,
cantar, recitar, vivir, matar, también amar y sufrir.
Pero no conocen tus auténticas alegrías…
ni tu dolor, ni las verdaderas lágrimas
cristalinas de tu tristeza, ni tu silencio,
ni los miedos sepultados por tu valentía.
No imaginan donde se sujeta tu alma
cantarina, los pasos de tu baile sobre la vida,
la venda cegadora que te cubre el desconsuelo,
abriendo tu compuerta a la alegría.
XIX
TRASCENDENCIA.
Quedará, acaso revoloteando, como la mosca,
sobre la piel rugosa de la mala memoria
algo imprecisa, quizás confusa, como un retazo,
el haber pasado un segundo por la vida que nos borra.
Pero hay ángeles con el hermoso rostro alumbrando
el muro de su pueblo con tu mirada y tu sonrisa.
Carne y hueso en cuerpo y alma, que no buscó soñando
encontrar la trascendencia del retrato y la caricia.
El viento que, audaz impertinente, todo lo derrumba;
la piel tersa, el cabello largo, la vista de lejos y de cerca,
las casas de pescadores, la arboleda del bosque que se quema,
la familia que se aleja, los edificios que crecen en la huerta.
Ese abanico de años sobre los tablones de escenarios,
frente al rigor del calor y el frio en el rodaje a la espera,
frente al canasto de jugosos frutos secos del trabajo,
el tiempo del recuerdo te será condescendiente a diario.
El tiempo vestido del desconocido que te ha visto en el teatro,
en la ventana indiscreta de la salita de su casa,
en la penumbra clara del Monumental Cinema,
te recuerda en esa mujer de ternura y arrebato.
El mundo te saluda, te recuerda y se alegra de verte.
Y los que te queremos… también, emocionados.
XX
OBJETO DEL TIEMPO.
Vivimos, incesantes, en la esclavitud
de un tiempo que nos empuja sin remedio
a las obligaciones entre carcajada y lágrima.
Entre lagrima y carcajada obligatoria se teje
una mansión de cabaña bajo la lluvia sin ventanas,
días de choza con plato de arroz y una naranja.
Sus minutos puntuales nos atenazan atentos,
sin demoras; ¡que sale el autobús! que te transporta,
el taxi que te espera, el tren que no te aguarda.
Son horas insensibles y exactas las que nos amarran
como súbditos de una real majestad inhumana.
La labor es nuestro signo, sin trucos y sin magias.
Contar, y cantar el tiempo que nos queda a lo lejos,
no es solo un sueño, también una esperanza
en el anhelo de volver, cuanto antes, a la casa.
A la ruta despejada del afecto verdadero,
del de siempre, junto a la butaca acomodada
a nuestro peso, cargado del baúl de sentimientos.
XXI
CANDILEJAS.
“Estamos hechos de nosotros y de los otros,
incluso de los que no nos fecundan.
Quién nos dice que cuando ya estemos muertos,
en un rincón de Alaska o de la india,
no haya alguien que pronuncie como yo las erres
o vea las cosas como por tus ojos”
Rafael Camarasa.
No te han deslumbrado en el centro de la escena
las luces lujuriosas de las candilejas,
frente a la gigante boca negra de la platea,
que todo lo engulle, lo mastica con su millón de dientes.
Cueva milenaria del oso con encendidos ojos brillantes;
fuego curioso de miradas de estatua juzgadora
que nutre la conciencia de las horas que alimenta…
y luego lo expulsa con silencio, silbidos o aplausos.
Quizás al principio, los primeros días, las tarántulas
peludas del distinguido público caminasen nerviosas
en los intestinos de tu corazón a tu garganta y tu cabeza.
Entonces la domadora de las fieras tomaba el escenario.
Caminaba sobre el agua repleta de anguilas y caimanes
para sobresalir triunfante hacia los bastidores,
donde, hasta la siguiente función, todo se extingue;
los traspiés, los descuidos, los logros y proezas.
Se apagaron hace ya tiempo los paladares de bohemia;
aquella rapidez en decidir que sí al viaje de los días
perseguidos por el imperio de los pagos.
Las obligaciones continúan, y… el cansancio.
La viveza cautiva se hace fuerte, aún con la promesa
débil de seguir en la brecha, en los momentos aciagos.
Se impone impía, y perdura…
entre las sufridas bambalinas de la vida.
FE.
“Toma tiempo para reír;
ayuda para aliviar las pesadas cargas de la vida.
Toma tiempo para soñar;
ata el alma a las estrellas.
Toma tiempo para tu Dios;
la única inversión duradera de esta vida”.
Khalil Jalil Gibran.
XXII
LENGUAS DEL PUEBLO.
Llegamos a un jardín de huertas y de acequias,
donde el “llauraor”, el pescador y su labor era la riqueza,
la fábrica de cerámica, la maquina y la tuerca.
Nacimos en un sendero de lenguas que se bifurcan,
se separan y se encuentran como los ríos en la tierra;
cauces hermanos de sangre que discuten y se abrazan.
Antiguas razas de palabras de la misma madre,
que buscaron el terreno para florecer sin primaveras,
sobre las aceras, las barcazas del sol de media tarde.
Las lenguas del pueblo son como dos gatos libres
que beben de la voz de los abuelos y los charcos de la calle,
que temen a las imposiciones y los incendios.
Dejemos que caminen, como seres del futuro, alegres;
aunque, por fuera, pronuncien diferente, por dentro,
piensan lo mismo, sufren igual y se sienten idénticos.
Dos aguas transparentes que transcurren de la mano
hacia la desembocadura sobre los adoquines de los días,
las arenas, los senderos lentos de la cordura.
XXIII
LAS AFUERAS TAN ADENTRO.
Está a los pies de una montaña majestuosa,
a la entrada del bosque de pinos que protege,
rodeado por huertos de tomates, pimientos,
naranjos y almendros, cerca de la parra que sombrea.
Ahí, está la casita azul menos celeste con desconchones
de rosada piedra porosa de las playas de Jávea.
Es la última del camino frente a la pinada de insectos,
con una terraza que aúlla a las estrellas fugaces.
Tiene una alberca, un porche con mesita y mecedora,
un seto verde, muros anchos con ventanas pequeñas
donde no entra el frío ni el calor en la biblioteca.
Animales domésticos y humanos por domesticar.
El lugar entre las siembras se llama Jesús Pobre,
con una sola calle atravesando su riqueza como un río
sin puentes ni engaños, alejado del lodo del asfalto.
Bajo la fortaleza del Montgó hay un refugio.
Se hablan todos los idiomas de la concordia,
de la paz sin condiciones, del afecto y la bondad.
Un reducto donde el tiempo eterno solo transcurre
dichoso, fabricando noches claras, días con memoria.
Donde se vive, se come, se bebe y se revive con libertad.
¡Guardad cuidado… es peligroso!
Es un lugar reservado a los muy audaces.
XXIV
PERE BLAI.
Un hombre adulto visita a su madre.
“Tú nunca entenderás lo que te quiero
porqué duermes en mí y estás dormido ..//..
Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!”
Federico García Lorca.
Lo ves venir… y tan solo ves a un niño.
Si, un niño vestido con años invisibles.
Todavía alguien que corretea a tus brazos
con la misma sonrisa de entonces y tus ojos.
Viene a verte para llamarte “mare…”,
y se sienta en la mesa de la vida junto a ti.
Te escucha como a una luna creciente,
qué desde sus primeras horas, nunca le miente.
Su tiempo entre la biblioteca, la libertad y sus cosas
te las cuenta como un noticiero al mediodía.
Viene a verte, y se sujeta a tu compañía
contemplando la bandera de una creencia cierta.
Entra en casa y es… tu Dios en camiseta.
Un niño hombre; Dios dorado, tímido, alegre
y humilde que no sabe prometer milagros.
Y es el único Dios verdadero en el que crees.
XXV
EL DEPOSITO VIVAZ.
La memoria es el único desván
donde se resguarda todo lo extraviado,
como en un sagrado paño cuidadoso.
Un depósito vivaz de tiempos compartidos,
de últimas derrotas y fatuos éxitos pasados,
donde se agazapan buscando protección.
Almacén desordenado de arcones repletos
de amores a punto del olvido, de afectos persistentes,
instantáneas descoloridas de amor vivo.
Rincón en penumbra del solaz reposo de lo añejo,
donde convive lo pasajero y lo candente
de paisajes cambiantes, de miradas ausentes.
¡Ay, misero de mí! No pierdas nunca la memoria
de lo vivido, de lo que contiene… de ti,
porqué es el retazo que sujeta a tus latidos.
Pero escoge, con la minuciosidad del orfebre,
la joya hermosa que ponerte; elije muy bien
lo que recuerdes, para que eso, y solo eso te haga feliz…
y el perfume de no perderte ni perderme.
XXVI
TE BUSCARE.
Nos veremos en las callejuelas anchas
que se hospedan entre los árboles libres.
Yo seguiré tu sombra cerca de la espuma
donde el temor voraz se desvanece.
Tú me ayudaste a entender lo que leía,
como un crisol de brújulas certeras.
Yo recogí tus migas de pan del laberinto
para dar alimento a las palomas ciegas.
Ya no quedan cartografías ni guaridas
para decir que no hemos sido nosotros.
Los que rompimos la rotunda luz áspera
que navega entre la sal y el hielo.
Tan solo parecemos seres al descubierto
de los días con todo el tiempo por delante.
Defendiendo el amparo brillante que nos queda
al levantar la verdad y la sonrisa.
XXVII
LA DEFENSA.
Pocos defienden su tierra y su mar
como una fiel creencia.
Como un pequeño oleaje que humedece
los rincones del orgullo.
Brizna que crece y se enarbola noble
como un baluarte deslumbrante.
La sangre del sol de levante recorre
con su luz toda tu conciencia.
Amante tumultuosa de tu origen
y los corales hermosos de su cielo.
No habrá tórtolas ni ruiseñores
que no canten tu presencia en el pueblo.
Arrozales y naranjos agitaron sus campos
de inmensa dignidad, de honor y de canciones.
Estandarte de pañuelo que pasea su humildad
a manos, a corazón, a alma abierta.
Tu defensa camarada de tu suelo,
de su historia, su alegría y de su lengua.
XXVIII
SONETO I, EMPAR.
Jacaranda de raíces pasajeras,
de altas ramas con plumas de pájaro
que malvas vuelan libres a su amparo,
buscando clara luz de primaveras.
Tu tierra te espera tras el camino
de los montes, las eras y los huertos,
calles de ciudad, mares y desiertos,
portan la opaca luz del camerino.
Maquillaje insolente, el gesto obliga
al drama pertrechado de inocentes
donde la vida encuentra su destino.
A sabiendas ciertas que es la espiga
la madre del pan, consuelo de vientres,
flor de azul esperanza en femenino.
XXIX
SONETO II, LA CASA.
¿Qué sabía yo, qué sabía yo
de los oficios austeros y solitarios
del amor?
Robert Hayden.
Bajo estas losetas viven astillas,
serrín, virutas del aquel entonces,
sin blasones, opulencias, ni bronces
que admiren nuestras fotos amarillas.
Nada detendrá la luz del ahora.
La lluvia sigue imitando lágrimas,
como el océano engulle lastimas
que se escapan buceando hacia la aurora.
Serán tus pasos las huellas a seguir
y tu tesón el secreto del mapa
en el viaje de un alma soñadora.
La vida solo nos invitó a… vivir.
Nadar contra corriente cansa y atrapa;
candil de luz que al mundo lo mejora.
XXX
LA MEDALLA EN EL PECHO.
La nostalgia siempre se convierte
en el más anciano de los sentimientos.
Solo es la moneda de oro, quizás de plata, o ni eso
para el avaro que no sabe mirarse en el futuro.
Recuerdos con agua y azúcar que hacen confitura,
o con vinagre y sal en las heridas son puñales a la espalda.
A todo lo que nos queda delante por vivir,
habrá que enfrentarse con la memoria intacta.
Sin excesos de equipaje que lastre nuestro vuelo,
sin reminiscencias imposibles donde acudir.
El abrazo de una madre, el amigo fallecido, ya no sirven,
el amor nunca desgastado en la memoria anclada.
La medalla en el pecho, el dolor en la entraña,
la conciencia de dar todo… todo en el escenario.
Solo los ángeles saben hasta donde elevar sus alas…
libres de todo lo que les impide continuar.
Guardemos los recuerdos a sabiendas que no…
se repetirán; nunca volverán los que se fueron.
Miro tus ojos, y veo hasta donde he querido llegar.
¡A todos los que tanto hemos querido!
Como aquel día, que aún, siendo niños
nos supieron hacer sentir en plenitud… tan importantes.
¡Como nunca lo hemos sido!
“El actor ideal no debe tener alma,
porque tiene que recibir el alma de los demás.
Y esta carencia es una de las razones
por las que la profesión de actor siempre ha resultado
un tanto sospechosa a la autoridad oficial.
Vittorio Gassman.
LAS TABLAS Y LOS FOCOS
de la actriz EMPAR FERRER
Índice:
Próleg (en lengua valenciana)
Prologo
Introducción
TIEMPO, LUGAR
I.- ORIGEN
II.- SALVOCONDUCTO
III.- LA FRAGILIDAD
IV.- FLOR DE LA TIERRA
V.- AMENAZAS
VI.- DIOSES E INSECTOS
VII.- PALADAR DE OTOÑO
VIII.- NATURALEZA VIVA
IX.- CONCIENCIA
X.- EL JARDÍN
XI.- ¡CHI LO SA!
XII.- MISLATA CITY
LABOR
XIII.- EL TAPIZ DE LOS SUEÑOS
XIV.- EMPIEZA LA FUNCIÓN
XV.- ESCENA
XVI.- ACTRIZ
XVII.- EL PAPEL
XVIII.- CARTEL
XIX.- TRASCENDENCIA
XX.- OBJETO DEL TIEMPO
XXI.- CANDILEJAS
FE
XXII.- LENGUAS DEL PUEBLO
XXIII.- LAS AFUERAS TAN DENTRO
XXIV.- PERE BLAI
XXV.- EL DEPOSITO VIVAZ
XXVI.-TE BUSCARÉ
XXVII.- LA DEFENSA
XXVIII.- SONETO I, EMPAR
XXIX.- SONETO II, LA CASA
XXX.- LA MEDALLA EN EL PECHO
REFERENCIAS:
Vittorio Gassman…………………………………………………… 11
Octavio Paz…………………………………………………………… 17
Empar Ferrer…………………………………………………………. 20
Frank Kafka…………………………………………………………… 24
Emil Cioran…………………………………………………………… 25
Dylan Thomas……………………………………………………….. 34
Luis Cernuda………………………………………………………… 36
Arthur Miller………………………………………………………… 39
Rafael Camarasa…..………………………………………………. 43
Khalil Jalil Gibran………………………………………………… 45
Federico García Lorca………………………………………….. 48
Robert Hayden……………………………………………………. 53
Vittorio Gassman………………………………………………… 55
CONTAPORTADA
La obra poética “LAS TABLAS Y LOS FOCOS” de la actriz Empar Ferrer (30 películas, 21 trabajos de filmografía y series en televisión, 9 obras teatrales), está compuesta por una treintena de poemas, divididos en tres marcados actos, como suelen estar las obras teatrales, donde en el 1º se determina el “Tiempo y Lugar” de unas vivencias en la segunda mitad del siglo XX y en la proletaria población de Mislata, aledaña a la capital de Valencia, donde prolifera el germen de los anhelos y las pretensiones (nada que no persista en la actualidad).
En el 2º acto: la “Labor”, donde igual que la obra poética precisa del lector para completarse e interpretarse para alcanzar su plenitud, aún en la intimidad, el texto teatral o cinematográfico necesita el trabajo actoral para su culminación y exposición luminosa, con todos sus rigores vitales, la dificultad de acierto y la minuciosidad de ejecución. Siendo ahí donde Empar Ferrer se manifiesta y abarca su zenit.
Y en el 3er. acto: la “Fe” hay un reflejo a pinceladas de la convicción en los pilares, tanto de los afectos, de una raíz terrenal concreta, de los conceptos éticos pertenecientes al humanismo recargados de humanidad, como de la defensa inmediata de las señales de identidad propia y común abiertas a la acogida, siempre con una severa aspiración a la alegría.
Aquí la palabra escrita observa a la actriz en su trayecto vivaz resumido en la placa de su calle con su nombre, donde todo clama a la mejor de las esperanzas.
“Serán tus pasos las huellas a seguir
y tu tesón el secreto del mapa
en el viaje de un alma soñadora”
La actriz y su entorno sirven al poeta para expresar un mundo bellísimo donde conviven la realidad real y la literaria que contextualizan y elevan a cuotas sublimes la vida idealizada de Empar Ferrer y la de Mislata, desde la magia subliminal, profunda, que expresan los versos de Puchades Ferrer, José.
[1] You Tube: Empar Ferrer. Mucha vida que contar. AISGE 02-08-2023.
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